Qui veut se souvenir doit se confier à l’oubli, à ce risque qu’est l’oubli absolu et à ce beau hasard que devient alors le souvenir. Maurice Blanchot, L’attente l’oubli. Je suis le moment d'oubli qui fonde la mémoire.Je suis ce point de morne et suffocante...

Quand je dis Je, Je dis Tu Le Nom n’a pas d’autre antre Encore, Que le Nous dont nous naissions L’écriture est à elle-même son propre regret Pour celle qui rêve, le jour n’est plus à prouver. Tu es, Ma nouvelle absence, Mon prochain regret Ma farandole...

Un soir de vent prépare son monde. Albatros brûlant, naufragé du ciel, dément à s’en brûler les ailes sous les décombres des villes, fou à sangloter dans un rire. L’antre est plongé dans le noir et nous ressemble plus que jamais, nous et nos pauvres mystères...

Nous ne choisissons que les outils, finalement. La matière aussi parfois. Je reste sceptique quand à la liberté des formes… Je suis l’héritière d’une femme au cœur bleu ciel et d’un marin de glace. Sirène blanche née au hasard d’une date pourpre. Je ne...