(En marge)

La seule chose qui puisse nous affranchir de cette pudeur terrible et castratrice dans laquelle nous cloue l’écriture, c’est de la concevoir comme un moyen, non plus comme une fin.
Un voyage, un fleuve, un passage qui n’existera déjà plus quand on l’aura atteint.
Un temps qu’il est pressant de suspendre, un vol qu’il est vital d’ouvrir, loin des peaux mortes d’un autre monde.

Un rêve auquel il est urgent de frotter sa lie.

Puis vivre comme on écrirait.

                                                                                                                                                                               Crédit Photo : Elena Getzieh

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[gmc]

SUR LA MARGELLE

Affranchie d'origine
L'écriture est un langage
Qui retranscrit des formes
Aussi creuses que la peur
Au milieu d'un fleuve en floraison

Affranchi dès l'origine
Le texte s'émancipe de lui-même
Quand la main est prête
A desserrer ses griffes
Pour accepter la caresse

[B.]

De toute évidence, il n'est pas de fin qui termine. Chaque aboutissement est un saut de puce dans l'immensité. Peut-être même, vivre est un moyen.

[Maria-D]

... en éphémère ...